Weiß nicht, ob ich Hijikata mag. Glaube an den Wunsch, seine Texte zu tragen, die ihrerseits seinen Tanz tragen. Sein Tanz, sein Butoh, seine Emotionen sind schon in seinem lahmenden Körper zu lesen, die Gefühle der Niederlage, „der Kopf dieses Säuglings auf dem Grund meines Schlamms“, die er zu Papier bringt. Was uns vielleicht radikal jede Notwendigkeit erspart, seinen Tanz zu machen, ihn nachzumachen.

„Bei aller Freude, seinen Kopf und seine vier Gliedmaßen zu haben, sollte man sich dennoch sagen, dass man lieber bewegungsunfähig wäre, dass man lieber ein für alle Mal bewegungsunfähig geboren wäre; denn nur, wenn einem dieser Wunsch kommt, ist der erste Schritt im Tanz endlich getan.“

Es ist ja keine Schande, zu versuchen, den Butoh erneut zu tanzen. (Es gibt sicher noch einen Butoh zu erfinden: Rebutoh sollte der neue Butoh sein.)

Meine Idee ist jedoch, dass wir keinen Butoh aus diesen halluzinierenden Texten ableiten werden, denn sie tragen den Butoh bereits in sich. Das Stroh, der Schlamm, die Missbildung, die Eingeweide, alles ist da. Die Arbeit wird von unten, von der Seite stattfinden. Wir exhumieren die Gedankenwelt eines großen Künstlers, damit er uns ganz unserem eigenen Wahnsinn überlässt.

Möge uns die Kraft seiner Schriften, die sozusagen zum Lesen gegeben werden müssen, in der Art, sie zu tragen, freie Hand lassen. Lassen wir uns nicht von Hijikata inspirieren, kreieren wir kein Stück, das sich aus seinen Schriften herleitet, machen wir nicht wirklich eine „Inszenierung“. Wir halten ein Spruchband mit ausgestreckten Armen, aber sie laufen Gefahr, auf uns herabzusinken, ihren Schmutz zu verbreiten. Das ist vielleicht der Grund, warum ich nicht sicher bin, ob ich Hijikata mögen kann: Er sieht schmutzig, tot, kraftlos, jungfräulich und obszön aus.

Boris Charmatz

„Von fulminanten Nacktbildern umzingelt, wird der Schöpfer des Tanzes wütend ausgemergelt. Als er seine abgemagerten Rippen in den Abwasserkanal taucht, wird meine Brust mit dem Treibgut unserer Epoche vollgestopft. Um zu verhindern, dass sie rostet, habe ich sie reichlich eingeölt, bevor ich mich unendliche Tage lang an meine Arbeit mache. Weit weg von dieser Brust und ihrer schmerzhaften Genesung gönne ich mir Sonnenbäder in den Theatern. In einer bewachten Leichenhalle im Inneren von Regalen schleicht sich der Blick ein, der sich auf die jetzige Generation richtet, deren Seele keinesfalls allein von ihrem Erbe leben kann. Ich durchstreife sorgfältig Tokio, wo diese Generation, die mit Händen die Augen entworfen hat, nicht unbedingt ausgestorben ist, und stoße schließlich auf das Material. Ich musste es nur noch unter einer Jugend einsammeln, die damit beschäftigt war, hier in einer Galvanisierungswerkstatt zu schrubben und dort in einer Garage zu hocken. Ich betrachte die Hände. Grobe Partikel entweichen ihnen in einer Bewegung. Die Wirbelsäule ist leicht vornüber gebeugt. Ein Tanz stürzt den Hang hinunter. Für einen unglücklichen Blick kann man sich in Gelatine verwandelt sehen. Heiße Köpfe. Die von einem kalten Knopf in Zaum gehaltene Rache hat die Stirn ein klein wenig gesenkt; das Material muss zuerst ein Liebhaber sein. Ich nähere mich. Der Geruch stellt zwischen den Burschen und mir ein fast asketisches Gleichgewicht her; generell geben all diese Körper, die wie die Streben eines Regenschirms extrem gespannt sind, um das, was herabfällt, abzuwehren, all diese schiefen, zerbrechlichen und vom Opfer steifen Körper nicht etwa den verführerischen Figuren den Vorzug, sondern auf vielfältige Weise den Linien, die von ihrer Umgebung der Zwanziger quasi gestempelt sind. In dem riesigen Tokio gibt es Leiber zum Bersten.“

Tatsumi Hijikata, Auszug aus Matériau du dedans

Die Performance mit dem Helm wurde von Gwendoline Robin konzipiert und übertragen.